Acerca dos livros e das pessoas

Estar numa livraria pode ser comparado a um dilema amoroso.

Dois livros, um em cada mão, e ainda nenhum é nosso;

não os podemos sublinhar, se quisermos.

Os dois têm partes mais interessantes, outras que desejamos saltar

e este é um ponto em que os livros se diferenciam das pessoas.

           

Também elas têm uma história,

centenas de páginas e nenhuma delas pode ser ignorada.

Tudo é importante, principalmente os excertos de enquadramento

que nos livros aparentam ser, muitas vezes, supérfluos.

Nas pessoas, ao contrário dos livros,

são as partes menos estéticas e poéticas que deves reter.

Os actos banais escondem sempre algo de extraordinário.

Os gestos que alguém usa para escrever,

as ondulações que produz com a mão,

são sempre mais dignas de registo

do que as frases que ficarão esbatidas no papel.

O rosto de alguém quando acorda é sempre mais belo

do que aquele que exibe num jantar de gala.

Porquê? Porque é natural.

Também neste aspecto, as pessoas, ao contrário dos livros,

querem-se sem grandes cuidados ao nível do estilo.

Em tudo o resto, livros e pessoas, são iguais.

Ambos possuem um emaranhado de elementos diegéticos.

Não existem livros inteiramente maus ou bons,

e o mesmo se passa com as pessoas.

Tudo é uma questão de gosto, é simples.

Porém, a questão do gosto é sempre complexa,

porque a vida não poderia ser tão elementar como um almanaque.

           

Qual levas para casa e qual deixas na estante?

Não penses muito.

Chama o instinto ou um livreiro que te aconselhe,

se precisares.

Não faças a tua escolha baseado na capa ou no prefácio.

Esses dois elementos deveriam ser retirados dos livros,

porque tal como a maquilhagem ou o relato que te fazem acerca de alguém,

isso nada pode acrescentar à sua essência.

           

E assim, na livraria, com um livro em cada mão, dei por mim

a pensar o quão bom seria que a bigamia fosse tão natural

como ler dois livros ao mesmo tempo.

Um à noite, outro pela manhã

e pelo meio um crepúsculo prosaico

em que um aforismo se desloca calmamente para outro hemisfério

enquanto um puto malandro trepa a vedação da moral

só para roubar frutos proibidos.

É certo que os putos não percebem nada de livros

e muito pouco poderão entender ainda acerca das pessoas,

mas o mundo pertence-lhes, imenso e acolhedor,

sem dilemas ou intrigas literárias que os distraiam.