metamorfose

(passado)

estávamos os dois, em lugares formalmente distintos, desconhecendo a homogeneidade dos nossos pensamentos; nós sabíamos que estava viva a possibilidade de duas maçãs serem colhidas naquele exacto momento, nós só não sabíamos a alta probabilidade de sermos essas mesmas maçãs. nós não conhecíamos a mão que nos haveria de colher naquele pedaço de tempo solto de tudo o resto. nós nunca tínhamos captado a magia daquele equinócio, o equilíbrio geral do tempo.

naquele dia, suspeitando da fome metafísica-carbónica do nosso pensamento de aço pesado e velho, nós começámos este texto. a decisão de falar sobre isto foi fácil, pois as maçãs estavam colhidas. existiam degelos glaciares dentro dos nossos corpos, incêndios que flagravam dentro dos nossos olhos. os nossos passos eram incertos mas cautelosos, perdidos mas conduzidos por um qualquer motivo estranho às nossas mais refinadas palavras, às nossas mais alinhavadas definições. caminhávamos. reticências espalhadas pelo caminho que nos levava até…

enquanto escrevíamos este texto, várias foram as vezes em que pensámos no cansaço das nossas sombras, que não sabendo nada acerca dos nossos propósitos, nos iam seguindo sem questões. talvez elas soubessem o desfecho daquela caminhada e deste texto também, mas nós não sabíamos. o mundo, indiferente, continuava concentrado na marcha regular do tempo. naquele momento nasciam velhos novos, morriam novos velhos. a lógica não tinha vagar para parar e ler este texto que estávamos a escrever e os unicórnios eram aves de penas coloridas ocupadas numa migração utópica. a era da metamorfose tinha chegado.

sim, vamos reflectir sobre o que escrevemos.

(presente)

estamos aqui os dois, a ler este texto que alguém escreveu. não nos conhecemos, não sabemos nada acerca um do outro. no entanto, sabemos, temos a certeza, que estamos aqui os dois. nós nunca nos distanciámos muito de casa. peço desculpa por estar a falar como se te conhecesse, como se soubesse os segredos dos teus possíveis olhos oceânicos. suponho que tenhas uma casa, espero que tenhas uma casa, é tão bom ter uma casa onde possamos regressar e anular o ácido da realidade, libertar os medos e as fantasias interiores, formar uma arca de madeira à deriva nas águas agitadas de dilúvios não previstos pelos boletins meteorológicos.

é tão bom inventar-te e pôr-te aqui, saber que existirás aí mais tarde.

(futuro)

[…]

milagre-proveta

 Fotografia: Eduardo Lima

eu fui aquilo, quando as minhas mãos eram mais pequenas,

os dedos mais curtos, um corpo inteiro de menores proporções

e os meus sonhos tinham aquela magia secreta da enormidade;

eu tive um pedaço de bolo da minha felicidade, cheiro a alecrim.

houveram dias, supernovas de cores e de sabores exóticos,

florestas de pinheiros mansos a sujar este novo mundo de betão,

aves de migração de todas as espécies, colibris beijando corvos,

dias esses que gostaria que fossem hoje gelados de sumo nossos.

se o mundo soubesse os meus planos mais profundos, luminosos,

aqueles que podem curar cegos e dizimar esses sublimes retóricos,

eu creio que seria preso, culpado de deambular nu pelas esquinas.

se o mundo fosse um jornal, com as informações falaciosas de nós,

eu limparia nele o meu cu, vomitaria este tempo cru e de cortinas.

como eu queria não ter sido tão gélido no dia da morte de Julieta,

ter tido a bênção do autocontrolo, ter falado da chuva que fazia.

agora, perdido em contradições, chagas interiores ao meu corpo,

eu penso naquela criança, milagre-proveta, que sorria-sorria.

eternos são os medos

 Fotografia: Eduardo Lima

escrever poesia é provocar terramotos interiores.

por isso mesmo, quando me perguntam

por que motivo insisto em fazê-lo, costumo dizer:

gosto de tremer, porque o medo faz parte.

todos sabemos, exceptuando os loucos,

camuflar os nossos medos com as crenças mais absurdas,

crenças que passamos de geração em geração. assim,

aos poucos, aquilo em que acreditamos,

em que acreditamos sem precisarmos do positivismo,

vai sendo corrompido pelo tempo

e pelas várias mãos que seguram e moldam essas certezas,

mas que, por vezes, as deixam cair.

os medos continuam sempre, eternamente.

o tempo não existe para eles. um poema é um medo,

mesmo quando escrevemos sobre o amor,

fazemo-lo pelo medo consciente de o perder,

porque o amor não é um medo,

e, por isso, não atravessará as várias eras futuras do Universo.

disso temos medo. um poema faz-se, simplesmente, de medo.

faz-se de tempo deitado fora.

mas é cedo, certeza com fracturas,

porque eternos são os nossos medos camuflados de versos:

deuses-dourados-adolescentes ou monstros-dementes diversos.

bom Dia Mundial da Poesia

"Gacela Of The Dark Death", Federico García Lorca

ao lado do tempo

Nota: o seguinte texto foi baseado na música "In The End", da banda portuguesa UTTER, assim como no respectivo videoclipe. 

esquecer, procurar, perceber

abandonei a minha casa como se não soubesse que ainda é dia, que ainda é cedo. o tempo: tenho de correr. na mão levava algo irrelevante porque o tempo passaria enquanto vos explicasse a utilidade daquilo que a minha mão segurava. passou tempo, mesmo enquanto escrevi esta última frase e era desnecessária essa explicação. o que eu levava na mão depositei no fundo do pequeno e velho barco de madeira. desde que me lembro, ele esteve sempre aqui, junto ao rio, e todos o podem utilizar.

remo, o murmúrio das águas, remo, uma voz dentro de mim, remo, um arrepio na pele, remo, a floresta na outra margem, remo, uma paz.

algo no meu interior conhecia aquelas águas, todos as correntes que levaram o meu corpo até ao local onde combinei com o espaço. (e o tempo?) o tempo, como já te disse, não garante nada, não promete aparecer e reaparecer sempre que desejamos. e aquela ideia assustou-me, um arrepio no corpo, um assombro no pensamento. o silêncio cobriu aquele momento separado do tempo e deu-lhe um tom severo, quase eterno.

quando por fim cheguei à outra margem, percebi que era este o local combinado. o espaço já tinha feito todos os preparativos. troquei de roupa, vesti a pele, o corpo, o significado de um animal livre e selvagem. não importa referir a espécie, isso dir-vos-ia muito pouco acerca de qualquer ser específico e concreto. era isto, esta pele de liberdade, que segurava na mão, que transportei no pequeno barco, que vesti agora: era isto que tinha combinado com o espaço.

caminho, mais uma vez sou um origami, caminho, esqueço a minha forma, caminho, o meu nome vale tão pouco, caminho, chego.

bati à porta! o Tempo oculto, anulado. o espaço sorriu-me ao abrir a porta. um enorme tapete verde, um enorme céu azul, os meus olhos a receberem-nos. abraçámo-nos, toquei a sua relva, a sua terra, o seu céu. somos o elemento um do outro. por fim, percebi. é tão simples! eu respeito o espaço e ele respeita-me. somos o complemento um do outro, pois nada somos um sem o outro. o espaço, estes campos, esta floresta, este rio e este céu precisam de companhia, precisam de olhos para existirem. posso fazer tudo aqui, sob esta pele, neste espaço. ninguém me pode vencer, ninguém me pode ver, ninguém me pode sentir para além do espaço e do tempo. (por falar no tempo, onde está ele?) lá ao fundo! não o vês? (sim, vejo-o a acenar-me.) então corre, ainda é cedo!

uma casa pode ser tão fria, uma casa pode ser tão vaga. a minha noção do tempo e do espaço pode ajustar-se, pode resumir-se a esta casa. eu posso restringir-me a esta casa e ao seu silêncio inerente; posso assumir que conheço todo o mundo que existe exterior a mim, tenho mapas, tenho atlas, e esta casa tem tanto pó a cobrir tudo isso. temos tanto silêncio, tanto medo  pulverizado a cobrir tudo aquilo que ainda não compreendemos, tudo aquilo que ainda não vimos e que, por isso, não é nosso ainda.

assumir, querer, fugir

não sou uma criança. eu e tu, sim tu, tu que me lês, sabemos muito bem disso. não sou uma criança, mas ainda consigo correr, ainda tenho olhos, muito mais formatados, conhecedores e entorpecidos para a sua função: ver: ainda consigo, ainda consigo, ainda consigo! repito isto para dentro e para fora de mim; repito isto, ofegante, como se corresse. ouço o eco exterior a mim e decido persegui-lo, ouço o eco dentro do meu corpo, ele assume uma voz grave e rouca, e decido fugir-lhe. não me podes escapar, não me podes apanhar!

não é tarde, ainda. o tempo, o espaço e eu somos feitos de areia molhada, ou de barro, ou de plasticina, e, por isso mesmo, podemos assumir vários significados, vários sentidos. podemos ser frios e vagos como esta casa, podemos ser desdobrados como um origami e formarmos, em conjunto, uma planta, um horizonte de searas, uma pedra, uma montanha coberta de neve a reflectir a luz; podemos ser as nuvens e o céu; podemos ser a natureza inteira a abraçar uma criança com os traços do rosto que assumi um dia. queremos que ela brinque! eu, o espaço e o tempo queremos que brinques. (posso fazer tudo?) podes fazer tudo, nada te é impossível! (quem me garante?) garanto eu, que já tive a tua forma e conheço todos os teus limites e possibilidades, e garante o espaço, ele tem tantas imagens para mostrar aos teus olhos. (e o tempo?) o tempo não garante nada, por isso corre.

 ser, sorrir, correr

corro, os meus passos a serem parte da relva, corro, o ar a sentir a minha presença, corro, o meu corpo invisível, corro, o céu a acompanhar-me e a sorrir-me, corro, o meu medo a ser tão pequeno, corro, o tempo a surgir cada vez maior, corro, o meu nome a ficar para trás, corro, as letras a caírem uma a uma, corro, não posso perder o ritmo.

ninguém me pode vencer, não há como, eu já estou a ver o fim. ninguém me pode ver, não há como, eu já estou a sentir o fim. ninguém me poder sentir, não há como, eu já estou a atravessar o fim.

suprimir, voltar, seguir

e, no final deste texto, continuarei a correr, dentro do meu pensamento reside o rio, o bote, a floresta, as montanhas, o céu, um mundo inteiro impalpável. dentro do meu corpo, fogo, cores vivas e diluídas em forma de esperança, sombras diluídas nas cores, o medo. por de baixo deste texto, num sentido oculto destas palavras, existe um mundo. nesse espaço vive uma forma minha, um origami, que corre camuflada de outra coisa. dentro desse espaço espera um tempo, reside um tempo, que me acena. atravesso-o, é um rio. quando eu for pleno, eu assumirei a forma daquele barco e esperarei por quem queira atravessar o rio, por quem queira correr.

quando este texto acabar, eu sentirei de novo a casa fria e vaga, perdida no espaço. nunca sai daqui. para além desta casa existe uma cidade, existem pessoas e edifícios, origamis, em tons acinzentados. aqui, em Madrid, não existe nem rio, nem floresta, nem montanhas, nem botes. em Madrid existe espaço, existe tempo e existem milhões de olhos que influenciam os meus. tu, com os teus olhos que me leem, sabes bem que eu não tenho combinações secretas com o espaço, com esse mundo despido de seres; sabes bem que seria impossível atravessar o tempo. mas tu também sabes, sei que sim, que não tenho nenhum compromisso com a história e a verdade. tu também sabes o que é o frio e o medo. tu sabes que todos temos o direito à esperança e à travessia. diz-me que sim, acena-me com a cabeça.

esperar, adormecer, remar

agora, eu estou aqui com todos estes sons interiores a mim, cânticos de pássaros, água a correr, vento nas folhas, e, de certa forma, eu só quero imergir neles. quando o mundo adormecer, será o momento ideal para deixar esta casa, esta cidade. a minha mente irá bem fundo e a Puerta del Sol dará lugar um bosque em Copenhaga, onde correrei atrás do tempo.

enquanto não ousares fazer a travessia, pega no nome que eu deixei para trás e fá-lo teu, usa-o em todos os dias da tua vida. E, S, P, E, R, A, N, Z, A, são essas as letras que me caíram enquanto corria. procura-as, ainda é cedo