a morte do brinde à vida das balas

palavras desalinhadas, palavras sozinhas e encostadas a nós,

palavras que deambulam e que atravessam o rio de ferry.

falam pouco, dizem bom dia e obrigam-nos a dar um sorriso

ao senhor revisor que passa altivo e acena com a cabeça.

e as palavras dos pacotes de açúcar que se fundem com o café?

ai, essas – essas são a pior raça! declaro guerra a essas Severas:

rimas como gravatas sobre camisas proeminentemente passadas.

todas aquelas que não oferecerem resistência

serão grafadas em pergaminhos condignamente enterrados

- numa cerimónia devidamente anunciada pelo senhor prior

e que terá a presença do Doutor Ministro das Cousas Todas.

- alguém há-de chorar por elas!

os ponteiros do relógio a sacudirem a ferrugem doutras eras,

o peso dos copos de cristal a precipitar-se na tijoleira negra

impávida e serena perante a morte do brinde à vida das balas

(a ineficácia das armas neste meu deserto de espinhos de aço.)

os bancos de jardim desconsolados e com soluços espaçados

aguardando por um segundo explosivo aos portões dos olhos

cansados, que ponha término ao choro ácido das serpentes.

as balas eram os nossos silêncios de domingo,

a que fomos recorrendo sempre que estes nossos olhos

se tocavam e exploravam em imensos corredores de luz.

agora, esses silêncios são os corvos negros: a distância.

- alguém há-de chorar por elas…