Éter

Pedes-me a eternidade e eu dou-te simplesmente este momento,

esperando que o enlaces nos teus dedos de veludo delicado

– dois fortes nós com o débil cordel da memória. Segura-o bem,

exibe-o como uma criança a quem ofereceram um balão colorido.

Corre de olhos fechados, deixa-te levitar e lê os poemas do vento,

mas não agora.

Pedes-me a rectidão, a mim condenado a uma existência elíptica,

a todos os contra-sensos que os dias me deixam no baço espelho.

É simples o que te prometo: não a lonjura do mar ou das estrelas,

mas antes um passeio que os nossos beijos tornarão cruelmente curto

porque o tempo, deus sempre ciumento, nunca se esquece de nós,

mesmo quando num compasso lento e doce nos olvidamos da sua sombra.

Agora, enquanto escrevo estas palavras, Dezembro deita-se nas ruas,

pois todos os homens ignoram a sua presença e tentam dormir.

Mas eu e tu sabemos extrair o sublime destas noites áridas e gélidas,

pois são elas que nos lembram o lugar de tudo o que nos mantem quentes

- cobertores: armário grande – e que nos levam sempre a concluir

que acreditar também aconchega. E o tempo confirma. Eterno é nada.

Dezembro há-de morrer. Nesse momento, espero que saias à rua,

que corras, que desafies o vento e que, por fim, percas o teu balão.

Porque entretanto ele perderá a cor,

mas nesse instante, julgo, terei ainda ar para encher um outro.

Assim sendo, apenas te peço que sejas o éter.