Misturas

I

não pontues nenhuma frase

que se dane a respiração facilitada

vai por onde o sol não possa iluminar os teus passos

e torná-los mais previsíveis

o universo é aleatório

porque razão hás-de querer ser tu

maior do que esta merda toda

afia a tua faca

não temas os cortes

não os sutures ou escondas

do policiamento do mundo

se estivesses sozinho por um segundo

sem a moral a acompanhar-te

confessa

quantos crimes perfeitos cometerias

acredita

eu assumiria a co-autoria de tudo isso

e provavelmente nem tu escapavas

por que haverias de cá ficar

se o que todos queremos é continentes novos

para colonizar e edificar belas igrejas

rebentem com tudo

queimem as colheitas

menos as do vinho do porto

porque os ingleses gostam muito

e eu gosto muito das canções deles

submarinos amarelos para patrulhar primaveras estéreis

II

sei lá o que digo ou faço

se pelo menos rimasse

podia dedicar isto a uma puta de telenovela

comprometer-me um bocado só para experimentar

e deixar Godot à espera

à porta de um teatro devoluto

onde sobe ao palco um actor sem papel atribuído

a fingir de si mesmo e a chorar muito

como um recém-nascido

como um poeta

e os poetas são todos um bocado maricas

por isso que se foda a rima fixa

que se foda a puta

que se foda o compromisso

e o Godot se quiser que me procure onde eu   estiver

[destino omisso]

ou então que vá para o diabo que o carregue

a ele e a todos nós

pesados de tanta filosofia que trazemos partida

como Fausto

vemos Helena numa qualquer Margarida

até ao dia em que acabarmos cegos

de tanto julgarmos ter visto

e nada termos de realmente nosso

para além da incompreensão

de todos os nossos passos

de todos os textos e poemas

que escrevemos embriagados

bebe a vida até caíres

mistura tudo

e se te perguntarem no hospital

diz que comeste uma ilusão estragada

podia reler este poema amanhã

e talvez até dar-lhe alguma dignidade

mas a poesia quer-se assim

um bocado descomposta

para manter a pose pós-moderna

tenho olheiras permanentes

escrevo uns versos

bebo como gente grande

e ouço música alternativa

olha eu olha eu

sou um poeta avant-garde

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As palavras nem sempre são a melhor escolha
para explicar as coisas interiores dos seres e do mundo,
aquelas que não vemos,
apenas o pressentimento abstracto da sua existência,
como trovões sem relâmpagos visíveis a rasgarem os céus,
mas que dividem profundamente a lógica
e a acalmia dos tratados assinados sem grande fé.

Entre sujeitos e predicados perdem-se as acções
e os verbos que aprendemos limitam os nossos movimentos
que havíamos delineado e trazíamos na carteira.

Prefiro a música à poesia,
mas a minha voz, afónica por natureza, não é pistola certeira.
Prefiro o teu olhar às tuas palavras,
nas não me ensinaram a lê-lo na escola.
Seria, com toda a certeza, melhor aluno,
se a vida perdesse mais algum tempo comigo
e o tempo não fosse tão impaciente.

Brinco com palavras porque não sei decifrar discursos.
Os meus poemas não me fazem muito sentido,
tal como, de resto, nada mais me faz.

Entre concursos em que homens vaidosos medem pilas,
notícias de guerras longínquas e saques de humanidade,
passo ante passo, prossigo
e pouco ou nada merece o meu interesse.

Repito: prefiro a música à poesia
e agora lembro-me daquela que me mostraste um dia.

Tínhamos o estranho hábito de dizer tanto sem puxarmos das palavras.
Uma simples ligação para o youtube bastava
para te explicar que também há relâmpagos que não produzem trovões.

Tu percebias e eu também,
em inglês quase sempre,
sem necessidade de tradução.

Talvez eu não seja o raio nem o trovão de coisa alguma,
apenas uma manifestação discreta do meu próprio significado,
encriptado e espalhado em dezenas de links
das músicas que um dia te mostrei a partir do youtube.

Acho que nunca te disse isto concretamente,
mas tens um bom e imersivo gosto musical.
Gostava quando o usavas como marcador discursivo,
tudo me parecia mais fluente e coeso nesses momentos
feitos de entrelinhas onde eu pensei caber um soneto.

E talvez coubesse,
fosse a minha métrica mais certa.

Hoppipolla

Não percebo, nãopercebonãoper cebonão

perce bon ãoperce bo nã ope rcebo não.

Espera, já me lembro!

Isto é um poema que escrevi enquanto ouvia Sigur Rós.

Nunca tive curiosidade em perceber o significado das letras.

Não tenho, aliás, o desejo de perceber grande coisa,

para além de que a beleza não se traduz.

Percebes o que quero dizer? Esquece!...

Escuta apenas o ritmo cardíaco das palavras.

Pum-pum, pum-pum, pum-pum, pum- pum

e assim sucessivamente, até rebentares de espanto

ou desencanto.

As palavras são maleáveis, são como uma goma plástica

e dizem que essa merda pode demorar mil anos até desaparecer.

Mesmo quando deixas de usar determinadas palavras,

elas continuarão a existir.

Mesmo quando já não as perceberes,

elas continuarão a existir para além de ti,

sobre o teu mármore onde alguém escreverá palavras bonitas.

Percebes o que quero dizer? As palavras são maiores do que tu.

Existem palavras gigantes

que deixam pegadas colossais na areia dos teus dias.

Se perderes o teu tempo a tentar medi-las,

nunca poderás seguir o trilho melódico

que te conduz ao domínio do idioma dos pássaros.