aquela ilha de mulheres de veludo

agora, o sol teve o insano apetite de deitar-se cedo,

de sonhar que era livre e de não ter nas suas costas

o peso da sua luminosidade. hoje apeteceu-lhe dançar

até explodir, abandonar o combate às sombras e aos

pólos hipotérmicos dos corpos. essa foi, pelo menos,

a vontade do meu sol, do significado maleável do meu sol.

ele é minha propriedade, tal como a minha sombra,

tal como esta palavra: esta: e aquela: outra. a palavra

«sol» pertence-me. ninguém lhe atribui um significado

equiparável ao meu, nem alguém pode reproduzi-lo

foneticamente da mesma forma que eu. mutuamente,

pertencemo-nos.

eu e o meu sol sabemos disso, tal como desconfiamos

da rotação constante e venenosa dos ponteiros dos relógios;

eu e o meu sol não temos em posse o instinto secreto

e inexplicável dos corvos, por isso corremos, como crianças,

melodias dissonantes do mundo. como um rio, eu e o meu sol,

dirigimo-nos para o grande lago que reflecte a noite,

que engole as trevas do medo e tranquiliza o seu significado.

nessa lagoa sem barcaças, existem sonhos desfeitos,

existem outros eus e outros sóis. nenhum de nós será eterno,

o veneno sempre trepa, o setembro nunca deixará de existir

e trazer o outono, o seu significado. mas eu e o meu sol

sabemos disso, sabemos dormir e sumir no voo dum quetzal.

atraídos por uma ilha de mulheres de veludo,  nós raptámos

do mundo um tempo, um espaço e um tudo que eu fiz,

embrulhados numa toalha de estampados florais e primaveris.