sétimo sono

Imagem: O Nascimento do Mundo, Salvador Dalí

a água, cuspida pela mangueira tantas vezes calcada,

molhava a terra seca – Verão. o seu corpo continuava,

naquele ritmo constante e pouco quente, regando,

e eu, cansado – não sei se as minhas pernas

ou se as minhas palavras: é indiferente  – , parado.

não eram as plantas que se refrescavam,

muito menos era a terra árida e sequiosa.

era, sim, eu: o meu avatar racional-vítreo,

que foi quem de nós se levantou primeiro.

segui-lhe o passo: eu, o meu inconsciente desnudo.

molhámo-nos subtilmente, silenciamos tudo,

para que o meu corpo não sentisse o vácuo dos defuntos.

o surreal e a razão granítica brincando juntos,

ignorando os espinhos de aço das roseiras

e reescrevendo palavras primeiras: assuntos secretos .

eles não podiam acordar aquele ser dormente:

o passado dentro de mim – um ovo – no seu sétimo sono.

[subitamente, uma bandeja de decretos a cair no chão.]

«quem sou eu? que poema é este?»

vai começar tudo de novo…